Más, pero por primera vez en mi vida no sé escribirlo.

No existe nostalgia lúgubre. Ya no.

Piénsalo. Ha sido poco, a sabido a ausencia. A nada.

Giro los pies sobre sus cabezas, y puedo observar el frío, calándose en lo más hondo de nuestros seres.

-Qué pesada eres con el frío.

- Me recuerda a ti, así.

Con nieve blanca abrumando en tu piel.

Levadura inyectada en tus latidos, aumentando así su ritmo vertiginosamente.

Lluvia mojada que nos desviste cada jueves.

Ropa que tapa tu encanto, dando misterio en cada trozo de ti.

Palabras que al pronunciarse suenan vacías, sin intención de dañar, con finalidad de enamorar. Sin conseguirlo siquiera.

Aire respirado sin permiso.

Y miedo que te asusta. Que te hace retroceder.

- ¿Tanto? No hemos vivido todo esto.

Además, ¿Y tú? ¿Qué es de ti?

-Estoy aquí.

Con eso basta.