Monótono

Se sentía vacía. No le venía de nuevo, era un sentimiento que se encontraba acurrucado en el final de sus dedos, punzando a cada instante. El miedo le atormentaba la cabeza y los pies y viceversa. Los días pasaban, interminablemente lentos. Las habitaciones parecían más pequeñas de lo que realmente eran. Iba del salón a la cocina. De la cocina al salón. Encendía el televisor y se daba cuenta de que los concursos que sintonizaba ese aparato cada día eran más ridículos.

Los estantes estaban repletos de oquedad. No tenía nada que hacer.

Ojeó el diario. ¿Cuánto hacía que no sentía el tacto del papel entre sus manos? Eso le provocó un nudo en la garganta. Nauseas.

El mundo no cambiaba ahí a fuera. Política. Deportes. Famosos estúpidos. Sudokus. Series. Novedades estilísticas.

Y de repente lo vio.

Sus ojos quedaron embriagados por las palabras. El tiempo se había detenido. Las piernas no le respondían. O quizá sí. Quizá ya llevaba mucho tiempo dándose cuenta. Sin querer.

Tragó saliva y pudo comprobar, que efectivamente, se trataba de su propio nombre.

En la página gris sólo se veía su esquela y la de dos personas más. Leyó el poema siete veces. Quedó abstraída en la cruz cristiana y en los apellidos de sus padres, ahora desconocidos.

Amontonó el diario sobre el sofá y se levantó para hacerse un tazón de chocolate.