Quiero

Gritos sordos. Teteras con coca-cola dentro. Mosquitos en el interior de la tripa. Tú y yo camuflados entre paredes de espadas. Amor tierno que hace imposible el traspaso entre botellas, más se queda entre el colador del aceite. Sin ensartar los sentimientos hacia abajo. Ganas de elaborarte. Perfecta silueta, como el borde de las montañas. Tocarte. Tocarte de verdad, por-favor. Echar de menos sin resignación. Sentir, sin embargo, que las burbujas de jabón ya no llegan hacia mi destino. Matar todo lo que se interponga, todos los que se interpongan. Nuestro odio. Odio hermoso. Y Muse de fondo, salpicando entre mis sábanas. Medio miedo. Mucha mediocridad envuelta en palabras. Disgusto. Y calles vacías de oquedad. Sólo eso. No es poco.