Hablaba poco. Y decía tanto.

No había existido conversación alguna, sólo algún que otro roce al coger las cervezas y piernas que se enlazaban sin querer debajo de la mesa.

Ella había vuelto a casa con la cabeza revuelta, con las ideas más claras que nunca y con, sorprendentemente, un montón de esperanza en los bolsillos de la chaqueta.

Así escribió: Suplico a los segundos que vayan más despacio, que me mires y que te creas mi ingenuidad. Luego, si quieres, sí. Pero no me digas lo que no hay, que si lo deseas podemos darnos besos sin parar, y luego lo olvidamos. Cierra la puerta, que contigo me basta para olvidar el resto de mi vida y lo que he vivido ya.

Y antes de dormirse imaginó su tez blanca. Manos pálidas. Pupilas frías. No era la muerte, era encanto convertido en invierno. Octubre que se antojaba frágil e inquietante. Como algo nuevo. Visiblemente perfecto.

:) Conectada otra vez al mundo de Flickr